Выдающийся поэт современности

 

                                                           Моему любимому поэту  – Ж.-Н.-А. Рембо

 

                                                      *   *   *

 

                                     Франция миру поэта дала,

                                     Звали его Рембо.

                                     Франция миру поэта дала –

                                     Мало кто знал о том.

 

                                     Говорили ему : «Бродяга Рембо,

                                     Возвращайся скорей домой!»

                                     Но он спал под мостом: Париж был его.

                                     Сочинял он стихи под луной.

 

                                     Были эти стихи никому не нужны –

                                     Ведь парнасцы правили бал.

                                     И поэт захотел убежать из страны,

                                     Он неведомого искал…

                                                                                                                                                                   

                                                                                          Август 2003

                                                                                Дом Литераторов

                                                                                                   Москва

 

 

 

          

                                                    АРТЮР                                     

               

                                      В любое верил волшебство –

                                             Он был собой.

                                        Задор его и озорство

                                             Послали в бой.

 

                                     Сын Солнца  Истину искал…

                                            Открыл он свой

                                     Секрет, который не узнал

                                           Никто другой!..

 

 

                                     Бежал от всех и от всего –

                                              Изобретал…

                                   Алхимик слова был Рембо,

                                            Кого мир гнал.

 

                                                                                                                                                                              

                                                                                          Август 2003

                                                                    Французское Посольство

                                                                                                  Москва

                       

 

 

 

   АННА АХМАТОВА

 

Парнас Серебряного Века

Завоевала без труда!

Она была тем человеком,

Чьих слов сбивает с ног руда.

 

Мы – Анны! – «божьи благодати»,

Пророк нам сверху силу дал:

Писать, вещать, беду отвадить

От тех, кто нас предал – продал.

 

О, Анна! Это имя донны,

Которой присягают все!..

Ахматова    как непокорность!

Ахматова – как карусель!..

 

Несутся бриллианты строчек

В оправе скромной и простой,

Изысканные многоточья

Смущают только мой покой.

 

О, Анна! Что там? – между точек?

Вы тайны унесли сюжет…

Вы были женщиной, но точно –

Не поэтесса, а поэт.

 

 

                                 07.07.07.

                                  Арбат

                                 Москва

 

 

 

 

    СТИХОТВОРЕНИЯ ВНЕ ЦИКЛОВ

 

 

 

                                              ГАЛЛЬСКАЯ  КРОВЬ

 

Моя бабушка в пятом колене

Дочь француза – Андре – была,

И, наверное, с того времени

Эта кровь до сих пор жива.

 

Я – так – думаю, без сомненья,

Мне любовь эта передалась,

Когда в давнюю пору весеннюю

Кровь французская с русской слилась.

      

                                                                                          13 февраля 1999

                                                                                         Тверской бульвар

                                                                                                          Москва

 

 

 

                                  ПЕТЕРБУРГ

 

                             Тебя забыть нельзя,

                             Мой город близ Невы,

                             Тебя в себе неся

                             Сквозь стоны и мольбы.

 

                             И долгих лет разлуки,

                             И северных изгнаний

                             Не хватит, чтобы муки

                             Закончились. Страданий

 

                             Стена безмерных. – Вот.

                             Вновь раздвигается сомнений мост,

                             Как тот, что там

                             Мост всем мостам.

 

                                                         14 января 2001

                                                                      Москва

             

 

 

 

               АНДРЕ

 

                Поэма

 

Посвящается моему деду в шестом колене   Андре, солдату наполеоновской армии

 

 Была война! Наполеон

 Сражаться звал на поле боя.

 Мой дед Андре шел напролом –

 Укол штыка – и он в неволе!

 

 Была война! Наполеон

 Мечту лелеял о победе.

 Однако он не знал о том,

 Что ждет его на этом свете.

 

Мой прадед галльский между тем

Без чувств оставлен на морозе –

Взмолился юноша, но чем

Могли помочь делам здесь слезы?..

 

Высокий молодой француз –

Что он искал в краю неблизком?

Тщеславия и денег груз

Иль смерти на земле российской?

 

Солдат совсем окоченел,

Фиалки глаз остекленели.

Но жизни огнь еще горел

В его красивом, статном теле.

 

О! Слава девушке одной,

Что обходила поле боя.

Изящной, нежною рукой

Определила пульс героя.

 

«О чудо! Дышит! Как красив!» –

Воскликнула она по-русски.

«O ! Mademoiselle! Merci! Merci!» –

Её ответил друг французский.

 

И словно не было войны

И крови, бойни и насилья…

Не думали совсем они

О Франции и о России.

 

Он руку ей поцеловал –

Распластана в крови галантность...

И стал ей мил лица овал,

Французских фраз и речи плавность.

 

И шубу скинула – долой! –

С своих прекрасных плеч девичьих –

Надела на него. Герой,

Любитель ярких  дам столичных,

 

Парижский щеголь и шалун,

Вмиг оживился: «По-французски

Я с нею говорить могу!»

И так любовь к дворянке русской

 

Сподвигла на побег в Москву.

В Париже думали, гадали,

Запросы слали. Наяву

О том, что жив Андре, мечтали.

 

Пришло письмо – но ужас в нем!

Андре погиб на поле боя!

Рыдали мать, отец по нем

И хоронили как героя.

 

Не знали лишь они о том,

Что их Андре уж стал Андреем

Что обвенчался он потом

С той девушкой, что обогрела.

 

С той девушкой, что жизнь спасла,

В России хладной и угрюмой

Решил остаться навсегда:

Мой дед жил со своей любимой.

 

То бабушка моя была,

И звали ее так же – Анной,

В Москве и дочь их родилась –

Была как никогда желанной.

 

 

                                  7 декабря 2007

                          Никитский бульвар

                                             Москва